La tropa de pequeños poemas caen por tus babas de hierro, salen agujas de los ojos. La tinta se seca en los árboles y el cielo es una perra en minifalda.
Hoy llorás hormigas de mármol como gotas de un limón disecado te quedás ahí, incendiando plumas sobre el tintero, utilizando saliva como verbos y anestesia.
(química de las frases ahogadas en un gotero de miga de pan).